Dá vontade de escrever, dá necessidade. De escrever qualquer coisa, um sentimento de que algo precisa ser expresso, sair e tornar-se palavra. Já sei que nenhuma palavra é fiel ao que se sente, individualidade nunca será palavra, palavra é de todos, para todos, geral. Quando leio o que já escrevi,
Espelhos são muito injustos, mostram pouco, quase nada. Quando damos atenção à imagem refletida, causa sempre estranhamento. Não parece que sejamos nós, realmente! Talvez nosso cérebro, que leva milhares de anos para modificar-se, ainda esteja estranhando aquela imagem. Como os olhos que foram desenvolvidos por centenas de milhares de anos
“A vida é um MISTÉRIO que não aceita letras minúsculas” Conforme já escrevi em artigos anteriores, nossa primeira decepção com a vida nada mais é que uma constatação: Percebemos, muito cedo, que as pessoas podem nos decepcionar, a vida pode nos afetar, que nós
Já fazia uma semana do falecimento. Foram os netos adolescentes que se encarregaram de retirar as roupas e objetos pessoais. No fundo do armário uma caixa de sapatos com abotoaduras, relógios de pulso, foto 3×4 e outras bugigangas. Além disso, apenas duas folhas dobradas, daquelas retiradas de cadernos sem espiral,
É como se soubesse que um dia voltaria ali. Todos voltam e o que se diz nas conversas privadas é que, quem ainda não voltou, não escapará. Estar de volta, portanto, não parece ser um demérito ou fraqueza. Seu superior já tinha notado que estava diferente a algum tempo. Seus
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